| Главная » Статьи » Армейский дневник |
3.Амурская жара. Часть 3. Из писем Бетти
Армейский дневник. Глава Третья
Амурская жара. Часть 3
Из писем Бетти
Света (Бетти)
Тут у меня закрутился прям настоящий роман в письмах, с одной из девушек Твери, Светой Прошаковой, которая пишет под псевдонимом Беттина Дениелз. Она этим летом закончила 46ю школу, где Ира училась и я начинал. С февраля у нас с ней завязалась бурная переписка, и это единственная девушка, с которой мы пишем друг другу стихи и прозу, делимся наболевшим. Причем пишем не письмом на письмо, а когда захочется. Таким образом за полгода, почти 2 десятка писем написали друг другу. Она по настоящему вдохновляет, уже целый ряд стихов и песен написаны мной специально для нее или посвящены ей. Надо будет сохранить ее письма, а по дембелю взять у нее свои, и издать «Роман Любви по переписке Беттины и Бориса01»
Вот некоторые фрагменты из моих писем Бетти.
Из письма Бетти от 5.07.94 (01:20-06:45)
… шла какая-то депрессионная неделя, была полная апатия ко всему, сплошной пофигизм. А после такого письма внутренняя опустошенность все более нагнетала и выводила из равновесия. Я не отвечал на письма, не писал песни и стихи. Потом, ночью, родил, на мой взгляд, одну из сильнейших своих песен с названием «Предсмертная», которая была написана в лучших традициях Егора Летова. Когда я ее записал на магнитофон, дал послушать друзьям, один из них сказал, что такое впечатление, что меня уже нет...
Да! Ведь прислали, наконец-то, мою гитару из далекой Твери, с целой кучей "Ярмарок". Толи это, толи просто время вылечило, но я пошел на поправку. А как посмотрел, сколько скопилось за неделю моего молчания писем (13 штук!), опять "слег". Но, пришедшие один за другим, два твоих письма влили новую кровь в заржавевшие вены старого, чумового металлера, и я постепенно ответил на все письма.
Осталась только ты... Тебе пишу последней. Надо собраться с мыслями, а не судорожно шпарить, как остальным. Чувствую, приколов сегодня будет мало, что-то меня тянет пофилософствовать, ты, не против, малыш?
* * *
Я устал, малыш...
Я не сказано устал...
В последнее время это становится все более явным и понятным. На меня давит эта атмосфера, этот режим, эта среда.
Малыш, как мне не хватает твоих глаз, слов, нежно и ласково слетающих с чудных губ!!! Почему я не могу коснуться этих губ? Играть твоими великолепными волосами? Нести чепуху о любви, цветах и небесах, и слушать такие же нелепые слова, которые не замечают влюбленные??
Я устал, малыш! Сильно устал... Устал ждать твоих писем, с кусочком твоей души, с частицей твоей любви. Я не получал еще ни от кого "живые" письма, которые воистину вылечивают лучше всех таблеток и уколов. Когда я думаю о том, что я вернусь к тебе, мне становится страшно оттого, что ты не дождешься меня...
Малыш! Тебе всего 17 лет! Всего 17... Жизнь полна соблазнов, мир переменчив, все решает случай. А тебе всего 17 лет - и большая вера в большую любовь. А что я?! Кто я?! Призрак из сна? Долгожданный конверт с листками, исписанными мелким, непонятным почерком? Далекий, неизвестный, но почему-то родной? Или непрошеный, ворвавшийся в твою жизнь, как сильный ветер в открытое, распахнувшееся окно: неожиданно, резко, по наглому растрепав волосы, раскидав листки со стола?
Я устал быть один... Но я привык к одиночеству. Это не просто стихи. Это банальная проза. Это моя жизнь. Все мои стихи из моей жизни, из серой действительности и из радужных снов. Но я устал. Устал писать стихи. Я засыпаю за письмами, я хожу весь день, как зомби и думаю только о том, что завтра придет твое письмо. Но завтра наступает и - ничего нет. Малыш, опять ничего!!! А я устал... я устал...
5.07.94 (02:38)
За последнюю неделю я не написал ни одного стиха! Я вообще их перестал писать с 22 июня. В этот солнечный день пришла моя гитара. Закончились мертвые строчки. Они стали оживать. Тексты песен превращаются в песни. В День Молодежи 26 июня мне почему-то захотелось напиться... Чтобы забыть где я, где ты, где Тверь, где друзья. Гитара плакала в моих руках, кружки заполняла водка, позволявшая расслабиться за напряженную неделю. Песню меняла песня, все более плаксивей и лиричней. И я ушел, отложив гитару. Что-то действительно сломалось во мне. Четко работающий механизм давал сбой. Раньше такого не было...
Как недопетый романс, как немое кино
Читаю твое последнее письмо.
Я подозревал, что это когда-то придет -
Время нашей любви уйдет.
Ты дала мне надежду, предложила любовь
Мне стало легко и свободно вновь,
А теперь я не знаю, что случилось со мной,
Я такой, как всегда, но совсем уж другой...
Осушена очередная кружка кофе. Подходит к концу очередная страница…
Ты пишешь, что я умею писать письма, а ведь писать их начал только здесь. Я 18 лет не писал письма ВООБЩЕ! 2 года назад ушел друг в армию и я написал ему первое письмо. Потом ушел я...
Я думаю, что эта неделя - вторая в моей жизни цепь депрессий. Первая была в апреле/мае 1993, когда мне радостно и великодушно сообщили, что я иду в армию. Именно в этот период родились мощные вещи фатального характера: "Я ухожу", "Пора уходить" с двойным смыслом: прямом и переносным. Сестра, прослушав их, заключила, что у меня съехала планка. Именно тогда я услышал первые мнения насчет того, что меня УЖЕ нет. Вообще строчки этих песен приводят к размышлениям:
"... Я знаю, что мне немного осталось,
Но я не хочу уходить
Ведь ЖИЛ не земле я не так уж и много
И ее не успел полюбить..."
Это уже из "думах о песнях". Но "Предсмертная" - наиболее фатальная вещь, да ты сама прочитай. Если так дело пойдет, то дело мое - дрянь, пора умирать...
Пожалела б что ли, приласкала...
посв. капитану Гороховскому
ПРЕДСМЕРТНАЯ
Я завтра уйду незаметно в небытие
Как песчинка уносится в бескрайнюю даль
И через день обо мне не вспомнит никто
Даже те, кому сегодня меня жаль
Пр:
И я смотрю печально на свою смерть
Которая, тенью стоит за спиной
И если ты сегодня понять ничего не успел
То завтра вряд ли успеешь проститься со мной....
А как обидно молодым умирать
Но жить надо быстро - такой девиз
И если ты сегодня залез так высоко
То завтра кто-то столкнет тебя вниз
Пр:
И мне отвечать за мной созданный ХАОС
Пусть кто-то твердит, что из хаоса рождается космос
Я знаю, что мне уже немного осталось
А я не знаю ответа на столько вопросов!!!
Пр:
Я мок под дождем и думал о завтрашнем дне...
Как обидно, отвечать за чью-то вину
Тем более, если это вовсе не надо мне
Но “ОДИН ЗА ВСЕХ!” - девиз.
Что ж , я завтра умру....
Вот такая "невеселая песня моя..." Вообще, что-то мне не очень нравится тематика моих последних песен. Я хотел чтобы "Наша последняя ночь" была последней - не получилось. Рождается новая последняя, потом еще и еще, и так до бесконечности. Видимо, пока не уйду...
Пр:
Я ухожу как вольный ветер,
как вечерний отлив
В пене радужных брызг,
напоминающих взрыв
Чайки стонут над морем,
значит скоро наступит шторм
Ты просишь меня вернутся,
Ты просишь меня вернутся,
Ты просишь меня вернутся,
Знаешь, об этом потом...
Это моя последняя песня
О любви, о голубых небесах
О грезах, о слезах и о нашей разлуке
И о наших мечтах.
Ты приоткрыла дверь - я не стал
Ее закрывать
Но, уходя, я пожму твою руку-
Не надо меня провожать...
ПР:
Я не буду больше писать стихи,
Во мне умер поэт
Я перестал верить в людей,
Различать, где - правда, где - нет
Там, где не было никогда ничего,
Не ждите плодов
И не мечтайте о чуде,
О седьмых небесах и о замках из снов
... Вот уже утро... Дожил... Время 06:33. Плохо мне. Не знаю, может в депрессиях нельзя писать такие письма. В это время рождаются только мощные песни, стихи и т.д. Но, по-моему, пора мне протянуть к тебе руки и ляпнуть что-то, типа: "Help me, please"…
ДЕНЬ 214-й. Из письма Бетти от 14.07.94
…Ух, ты! Сегодня ровно 7 месяцев я не был дома... 7(!) месяцев. Вот это да... Даже не заметил... но так устал от всего этого...
И выпил по этому поводу.
Шутка. Ибо уже нечего, да и поздно, т.к. скоро отбой, а я (тоже редкость для написания писем) не дежурный по роте, а просто замкомвзвод, сдавший наряд и брошенный в одиночестве в своем "офисе".
Но, я не один, конечно! Со мной ты, твои письма, мои мысли - мои скакуны…
 Игорь Пахомов
А вот, вспомнил прикол! Пахом, один раз прочитав заголовок твоего письма и не раз слыша о тебе, теперь подкалывает меня, делая умилительное выражение лица и растягивая, мурлыкает: "Бо-ре-нька!". Вот и сейчас, прочитав твое заключение: "а этого уже достаточно, Боренька...", почему-то вспомнился Гарик, открывающий дверь и просовывая голову, так ласково зовущий: "Пойдем чай пить, Боренька!"
Вообще мы с ним - две ходячие коры, как говорили у нас в Твери, а здесь в армии, эти приколы увеличиваются в n-раз. Если так дело пойдет, то в Тверь мы вернемся, я даже не знаю, кем. Хотя, когда мы еще приедем...
Что-то я сам себя завожу на приколы. Вошел, понимаете ли, в образ меланхолика, так и оставался бы им, а тут попёр "воскресший" приколист-01, некий hellraiser, что ли. Кстати, об английском. Тут порвал две первые струны, третью снял. Получилась чисто басовая гитара, на которой ничего не сыграешь, кроме родного металла. Ну, я и стал его рубать. Полезли новые композиции, а т. к. под метал я пишу лишь на англ, то новый single получил название "I'm dead" (опять фатальная тематика, но на этот раз весело и здорово).
Время 21:26, 13.07.94...
…Сейчас, кстати, 11:48 (14.07.94). Вот, решил специально заступить в наряд, чтобы успеть, оперативно, ответить тебе, а так бы только в понедельник-вторник (сегодня четверг).
Сейчас у меня пауза между нарядами. Так получилось, что в роте я опять один из начальства остался. Сейчас, через пару минут поеду на почту, потом обед и готовиться к наряду. В 17:00 заступать... КАК ЭТО НАДОЕЛО! Но, надо Боря, надо…
…А тюремная тематика меня колыхнула уже здесь, в момент депрессии (начало и середина июня). Когда "родились": "Наша последняя ночь", "Моя последняя песня", "Предсмертная" и мои письма тебе.
Как-то мы болтали с Гариком Пахомовым, до 2-х ночи, и он мне рассказал о песни, которую не помнил, но где фигурировали Наташа, зона и березы. В следующую ночь я заступил в наряд, часа в 4 разбудил его на чай, поговорили о Твери, о том, о сем, потом он стал подшиваться, а я взял в руки гитару, ударил по струнам (нежно и трогательно) и пошел текст. И когда он закончил, я представил ему новую песню. В итоге за 15 минут родился мой новый армейский хит, после "Рембата", "Только в армии" и "Сказочного замка". Уже 2-е учатся ее играть. Вот такие дела...
НАТАША
Жаворонки кружатся над полем
Зеленеет сочная трава
Не вернуться мне, Наташ, с неволи
Завтра мы простимся навсегда
Шелестят под окнами березы
Утром же придет за мной конвой
Я прошу, Наташа, утри слезы
Мы уже не встретимся с тобой...
Меня завтра утром расстреляют
Расстреляют молодость мою
Конвоир, наверное, не знает
Как, Наташа, я тебя люблю
Ты прости, прошу меня, Наташа
Что сберечь себя я не сумел
И что загубил любовь я нашу
Что уводят завтра на расстрел
Помнишь, как меня ты целовала?
И как я тебя в ночи ласкал?
Эх, Наташа, если бы ты знала
Сколько я тебя здесь вспоминал...
...Вот со скрипом двинули засовы
С конвоиром выхожу во двор
Вспоминай ты как-нибудь, Наташа
Как любил тебя до смерти вор
Колыхнулись, вздрогнули березы
Выстрелы раздались в тишине
Все, Наташа...
"Я прошу, утри ты слезы" -
Я шептал, поникший на земле
Жаворонки кружатся над полем
Зеленеет сочная трава
В ту траву я упал невольно
И уже не встану никогда....
02.07.94 (04:45)
... Короче, дописать я не успел, вот уже отбой. Время 22:12, все уже укладываются, мы же чисто забежали в каптёрку попить чайку, сама понимаешь, нет условий, чтобы сосредоточиться, поэтому закругляюсь…
ДЕНЬ 216-й. Из письма Бетти от 16.07.94
... Написал еще одну песню, этакая кавер версия «Фантома» из «Коммунизма» Егора Летова, с альбома "Лет ит би". Получилось, так сказать, мое сочинение на тему…
Специально для тебя
БЕТТИ
(ПЕСНЯ ЛЕТЧИКА "ФАНТОМА")
Am Dm
Я так давно уже не видел дом
F G Am
Мой дом теперь - аэродром
Отрываюсь от земли
Dm
Позади его огни
F G Am
Я поднимаю в небеса фантом
F G Am
А где-то на краю земли
F G Am
Есть домик на обрыве у реки
F G E Am
Там ждет меня лучшая на свете
F G Am
Девчонка по имени Бетти
Слышу я через мотора рык
Что на хвосте повис проклятый "МИГ"
Во Вьетнаме мы летаем
Мы бомбим - нас убивают
К жизни я такой уже привык
Пр:
Нет, собака, ты, конечно, врешь
Просто так меня ты не возьмешь
Вправо увожу "фантом"
В небе есть один закон
Не собью тебя - меня собьешь
Пр:
Вот прошито правое крыло
Ухожу чуть влево все равно
Страшно? - Нет, здесь не до страху
Как в кино иду в атаку
Да ведь только это не кино
Пр:
И вот через секунду будет взрыв
В щепки разлетимся я и "МИГ"
Не увижу больше дома
И огни аэродрома
Бетти, ты прости, что я погиб....
Пр:
Не предаться мне родной земле
Бетти, не вернуться мне к тебе
За кого мы воевали
В этом проклятом Вьетнаме
Умирали на бессмысленной войне...
Пр:
* * *
© 16.07.94 (21:00)
Зарисовки к песни "Бетти" (песня летчика "Фантома") в песню не вошли
...Вызываю, я аэродром
Как там долетели Джим и Том
Видел, как те задымились
И за лесом с ревом скрылись
Я с усилением увожу "Фантом"...
...Снова на хвосте советский МИГ
Воевать я с ними уж привык,
Там на самом краю света
Ждет меня подруга Бетти,
Но на хвосте усиливается рык...
* * *
16.07.94
ДЕНЬ 222-й. Из письма Бетти от 22.07.94
…Сегодня, знаешь, какая темная, бездыханная ночь! На небе ни звездочки, лишь луна, полная луна, безмолвным упреком и полным сочувствием заглядывает прямо мне в окно. Я вышел на воздух, поиграл на гитаре, сидя на крыльце, и решил вдруг написать тебе. Сегодня просто полнолуние - моя любимая ночь.
А время уже 03:24 , 22.07.94
…У нас тут жара страшная! В тени +30+38 С. Спасаюсь только в казарме, т.к. из-за сквозняков тут более-менее прохладно. Но ночью холодно. Перепады температуры добивают. Ветра нет вообще - и луна исчезла! Прикинь, пока писал - повернулся, а ее нет. Даже намека. Наверное, тучи заволокли. Или какой-нибудь доброволец крокодил проглотил…
3:40, 22.7.97
P.S.: Я завел в каптерке кошечку Лизу. Не знаю, почему так назвал. Но это чудо удивительное красивое и ласковое. Откуда она тут взялась непонятно. Пока определил её в коробку из-под посылки, но уже надо думать, куда ее пристроить на ПМЖ. Надо нашим сердобольным женщинам предложить.
* *
Здесь если дождь - то, как из ведра,
Здесь если вьюга - плетью в глаза,
Здесь если мороз - то берет до костей,
Здесь километры давят цифрой своей.
Километры до дома, где ждет меня мать,
Уходя, обещал ей: "Мам, я буду писать!
Ты не плачь, - говорил я ей, уходя, через грусть -
Пройдет год, и весной домой я вернусь"
© 29.07.94
ДЕНЬ 231-й. Из письма Бетти от 2.08.94 (0:10) …А сегодня уже 1 августа!!! Мне просто не верится, что уже 230 дней меня нет в Твери! Так быстро пролетает месяц за месяцем. Но выходные тянутся мучительно долго. Делать абсолютно нечего, хоть на потолок лезь. Даже гитара сиротливо смотрит на тебя и манит играть. Но, невозможно ни поднять руки, ни ноги, ни пошевелить пальцем. ЛЕНЬ! Великая русская лень! Она особенно страшна здесь, где за тебя могут сделать другие, где становишься наглым и беспринципным. Где все дерьмо человеческое становится нормой.
Я перестал писать тексты! Не знаю, может это временное явление, но вот уже 5(!) мелодий, причем не похожих друг на друга, ждут стихов, и я ничего не могу поделать с собой. Не идет текст. Есть фундамент, основа, смысл в целом, но рассказа в рифму нет. Последняя песня написана 2(!) недели назад. Для человека, который в месяц сочинял по 40 стихов, а в 2-3 дня песню или вообще, за пару часов - 2 классные вещи - это несказанно много. Может мне не хватает чего-то? То есть стало не хватать?
…За 2 дня у нас спала 40-градусная жара, пошли проливные дожди, и стало прохладно. А ты знаешь, я сижу тут с перебинтованной рукой, которая нудно и монотонно ноет. Из-за этой перерезанной вены не могу зажать аккорды, резкое движение пальцами и руку пронизывает тупая боль, что сквозь зубы посылаешь всех и вся. Хорошо, что, говорят, не задел сухожилие. Тогда бы моя карьера музыканта закончилась бы 13-тю альбомами, записанных на "гражданке". Или брать в правую руку гитару, как Пол Маккартни. А вот шрам, наверное, останется надолго, т.к. друг Пахом в спешке йода не пожалел и вылил полбутылки.
Резали с Пахомом стекла для окон, один край я неудачно отбил и тот заостренным концом впился мне в руку. Ну, пошла кровища. Пахом мне как жахнул на рану йода и давай туго забинтовывать. Ну мы сидим себе, а рука всё жжёт и ноет. Я говорю чё та не так. Пахом успокаивает – так и должно быть! Доктор хренов. Разматываю в итоге бинт, а у меня там кожа на мм 5 скукожилась. Впервые за всё время службы пошёл в санчасть. Медбрад офигел – это кто ж такой сердобольный первую помощь оказывал?! Да есть, говорю, тут один…Короче, он сжег мне кожу в диаметре 5 см.
Ну, ладно, приду домой, буду рассказывать о службе боевой, да показывать боевые раны... Но и хорошо, что левую порезал, а если бы правую, то писем моих ты бы не получала еще месяц, наверное.
Сегодня, кстати, сбрил полностью все свои хаера сзади по шапку. Получилось нечто, типа каре. А вот вышесказанная, упомянутая русская лень не дает мне возможность сходить сфоткаться. Завтра, что ли дать себе слово, что пойду. Так ведь не дойду. Хотя я человек слова. Поэтому и не дам. Но не слово. И не себе. И не я. И не дам…
Нет, вот я пишу, а что-то гложет меня, что может, уже поздно, может эта галиматья, уже ей не нада, не нужна вовсе.
Кому я нужен там, с порезанной веной, раненой душой, сбритым затылком и военным билетом серии МК №7468929?!?
Ты знаешь, я дал послушать другу летёхе свой "Последний концерт", "Х.А.О.С." за 1993 год. Там я пел песни всех направлений и стилей, так он поставил ее на сейшене и, для меня полная неожиданность - уже 8 копий гуляет по Свободному. Мелочи - но приятно! И это, несмотря, что запись "живая", состоит из забытых строчек и сбивок, и иной раз, из-за гама зрителей не разберешь своих слов,. Но для почти 2-х часового концерта - это хорошая вещь. "Достойное место в коллекции меломана-авангардиста и рок-панкера" - как сказал один друг.
.... А рука ноет по страшному. Даже больно сжать кулак. Ночью это почему-то заметнее больше…
Ну, ладно, не буду ныть о старых и новых ранах, да о стрёмном чувстве на душе, буду по существу.
А ты знаешь, мы тут нарвали камышей, расставили их в вазы (так называемые бутылки из-под, нами выпитых, водки и спирта, завернутых бумагой). А камыши в доме - это говорят, плохая примета. Ну, я-то, человек безбожный, и в приметы не верю, поэтому как-то равнодушно к этому отношусь. Стоят и стоят себе. Вот, смотрю я сейчас на них и, почему-то, лыжные пробеги на болота за Дорошиху вспоминаю. Зима, кругом снег и лишь тростник, да камыши выглядывают из-под снега…
Тут и правда, уже просишь небо, чтобы скорее зима пришла (ведь там и весна не за горами, а там и дембель неизбежен…)
.... Вот, в полночной тишине промчался поезд на Москву... Везет же кому-то...
...Сейчас перечитал этот ночной бред, с ума сходящего сержанта, и понял, что хотел написать не то, а что-то другое. Но что?!? Ну, ладно, оставим так. Ведь это тоже мои мысли, мои слова тебе...
© Тверь, Издательство NAPALMSTUDIO RECORDS, 1995-2001
| |||||||
| Просмотров: 555 | | |||||||
| Всего комментариев: 0 | |